Один за другим Опадают лепестки махровой сакуры, Порхая на ветру.
Вопросы Создателя (притча)
Однажды ученики спросили мудреца, уверен ли он, что попадёт в рай.
– Да, – ответил учитель. – Я знаю, как мне ответить на вопросы Создателя, когда предстану перед судом небесным.
– Учитель, а что это за вопросы?
– Они одинаковы для всех, но каждый должен ответить по-своему. Сначала человека спросят, всегда ли он стремился познать истину и Бога так усердно, как только мог. Я честно отвечу: «Нет». Потом спросят: «До конца ли ты отдавался Богу в молитве?» И я снова честно скажу: «Нет». А третий вопрос будет: «При всякой ли возможности ты творил добрые дела?» Конечно, я отвечу: «Нет». И тогда мне скажут: «Ты не лжёшь, чтобы обелить себя. И уже хотя бы за это ты достоин рая».
Один за другим Опадают лепестки махровой сакуры, Порхая на ветру.
randoman: Я иногда умирал во сне, и это было довольно страшно и.. неприятно.. трудно описать эти ощущения. Но этот сон был интересней, жаль запомнилась только суть. Короче, я во сне был уже поле смерти, и, знаю это странно, там были люди, но они не были людьми, то есть как бы уже мертвые, но каким-то образом живые. Можно сказать души, но выглядели как люди. И никто ни с кем не мог разговаривать. Они просто молча стояли и ждали... ждали когда освободится один единственный компьютер. А потом кто-то следующий подходил и компилировал свою "ячейку". То есть как-бы подготавливался к перерождению. В ячейке надо было настроить нейронную сеть, основные события еще что-то, короче свою судьбу, и кем ты вообще будешь (довольно интересно - насыщенность твоей жизни приятными событиями, да и неприятными тоже, полностью зависела от твоей фантазии, вроде можно было даже чудеса прописать). Но прикол в том, что комп ахренеть какой старый, постоянно глючил и выдавал ошибки, что компиляция прошла неудачно. А потом предлагалось на выбор: попытаться запустить ячейку или повторить компиляцию. Но никто так и не смог скомпилироваться без ошибок, и что получалось, то и запускали. Это все что помню...
Один за другим Опадают лепестки махровой сакуры, Порхая на ветру.
Молодой монах принял постриг, и в монастыре ему первым заданием было помогать остальным монахам переписывать от руки церковные уложения, псалмы, законы и так далее. Поработав так с недельку, наш монашек обратил внимание, что все монахи переписывают эти материалы с предыдущей копии, а не с оригинала. Подивившись этому факту, он выразил свое удивление отцу-настоятелю: — Падре, ведь если кто-то допустил ошибку в первой копии, она же будет повторяться вечно, и ее никак не исправить, ибо не с чем сравнить! — Хм, сын мой — ответил отец-настоятель, — вообще-то мы так делали столетиями... Но, в принципе, в твоих рассуждениях что-то есть! — и с этими словами он спустился в подземелья, где в огромных сундуках хранились столетиями же не открывавшиеся первоисточники. И пропал... Когда прошли почти сутки со времени его исчезновения, обеспокоенный монашек спустился в те же подвалы на поиски святого отца. Он нашел его сразу — тот сидел перед громадным раскрытым томом из телячьей кожи, бился головой об острые камни подземелья и что-то нечленораздельно мычал... По покрытому грязью и ссадинами лицу его текла кровь, волосы спутались и взгляд был безумным. — Что с вами, святой отец? — вскричал потрясенный юноша, — Что случилось?! - Celebrate, — простонал отец-настоятель, — слово было: c-e-l-e-b-r-a-t-e! Not celibate!